LES PENSEES DE MANU

N'oubliez pas, si vous habitez Paris et que vous voulez passez une ekkkkssssellente fête de la musique hors des sentiers battus et des rendez-vous surbondés des grands concerts gratuits, rendez-vous au Quartier de la Py dans le 20ème

Outre une programmation musicale superbe et variée, le quartier, si vous ne le connaissez pas, est vachement sympatoche. C'est un des derniers villages de Paris.

Et même le Figaro.fr en parle  !! (je cite)

"La Py chante au coin du Bua

18h30 : chorale de 120 enfants,

18h45 : Battery Family (gospel à 4 voix qui ne chante qu'avec le public),

19h40 : Sambacademia et sa formation Pagode pour une samba apéritive et cosy,

20h25 : The Shamans chargés d'énergie pop, rock et funk,

21h25 : La Candela allumera un feu salsa qui ne manquera pas de se propager grâce à l'incandescence des Sambas Reggae (bahia), 22h30 : Samba Enredo (rio),

23h : Sambacademia,

23h35 : Dièse Quartet (alchimie funk, jazz, slam),

0h35 : projection du clip Flowers of Kliptown de NowArt. Noyés dans le public, sur le tapis de SuperFlowers de NowArt poussées dans le quartier, les intermèdes chantés et dansés, les irruptions intempestives et participatives seront distillés par les Talents de l'Espace Oxygène emmenés par Vanille et nous inviterons à chanter, à danser, à nous maquiller et à fleurir une fresque collective.

Genres : chanson . variété, jazz tous styles, musiques rock, funk . groove . r&b . soul, jeune public, chorales, musiques du monde . traditionnelles

Horaires : entre 18:30 et 00:30"

Je rappelle que The Shamans est le groupe de mon fils, qu'ils sont beaux et qu'ils jouent bien. (bonjour le communiqué de presse super-sophistiqué)

Allez-y en groupes compacts et nombreux. Ca leur fera plaisir. En revanche je vous préviens, je ne serai pas là.

Encourager mon fils et de lui donner confiance en lui-même, ça va pas la tête ???

Si vous n'aimez pas la musique mais que vous m'aimez MOI vous avez encore une semaine pour m'envoyer un ENORME DELIRE au mail qui figure sur ce blog. J'ai récupéré deux bêtises à date, c'est bien mais ça va pas nous alimenter une centrale électrique.

J'ai aussi un début de billet avec des mots d'enfants. Si vous voulez un billet avec les meilleurs sorties de vos chères têtes blondes, vous pouvez les envoyer également.

Et si vous ne voulez rien envoyer du tout, et ben vous n'aurez rien à lire pendant 3 semaines, ça sera bien fait pour vos pieds.

Nanmého.

Edit : suite à mon appel désespéré, j'ai déjà récupéré quelques billets. Et y'a de la star blogosphérique et du lourd, croyez-moi..

La mémoire est une chose particulière, voire curieuse.

Parfois capricieuse, parfois trompeuse elle fonctionne rarement de façon identique entre deux individus.

Prenez au hasard... moi.

J'ai peu, voire très peu de souvenirs "spontanés" notamment de mon enfance. Les dates, les noms, les visages, les scènes se mélangent dans un joyeux flou. Quand ils reviennent. Ce qui est assez peu le cas. Je me retrouve régulièrement confrontées à des "tu te souviens" auxquels je répond "euh... non".

Ceci dit, c'est normal, le passé m'intéresse assez peu.

Mais mettez-moi un morceau de musique, un plus ou moins bon vieux tube et hop ! Les souvenirs ressurgissent par magie des méandres de mon cortex.`

Je "vois" immédiatement ressurgir du passé des lieux, des scènes, des visages que je croyais perdus.

Il m'arrive même de tomber sur des morceaux non entendus depuis des décennies et totalement oubliés. Aux premières notes, mon oreille se souvient et ma mémoire "musicale" ressort des tiroirs poussérieux les souvenirs associés.

S'en est même parfois violent. Une remontée brutale de souvenirs anciens n'est jamais benigne. Surtout quand les souvenirs sont enfouis parce qu'ils ne sont pas agréables.

Aucune autre stimulation extérieure ne provoque le même résultat. Ni les odeurs, ni les photos, ni les images ne stimulent mon cortex de la même façon.

J'ai une explication à ce phénomène.

J'ai ce qu'on appelle l'oreille absolue. Enfin quasiment. Pas au point de certains individus qui peuvent vous dire que vous parlez en la mineur, mais j'arrive à entendre un couac au milieu d'un orchestre symphonique, par exemple. Ou d'associer une note de musique à un bruit dans la rue. Ou de "visualiser" un morceau de musique : oui, c'est assez difficile à expliquer, vous entendez le morceau et vous voyez un genre de partition se dérouler devant vos yeux.

Les canards des apprentis chanteurs de la Nouvelle Star me vrillent littéralement les oreilles. Et me collent la chair de poule, mais pas pour de bonnes raisons. Ca peut même aller parfois quasiment jusqu'au bord du malaise.

Les seuls sons suraïgus qui ne me gênent pas ce sont mes propres vociférations en fait..

Je n'ai jamais rien fait de ce don. A part un peu de solfège et de piano gamine. Et un certain talent pour les blind tests. Quoique la dernière tentative ait été calamiteuse, car avec mes collègues bloggeuses, nous nous sommes, il faut bien l'avouer, fait mettre totalement minables par des blindtesteurs survitaminés.

Il est donc assez normal, somme toute, que ma mémoire soit déclenchée par mon sens le plus performant.

Finalement en couchant par écrit les mécanismes de mon cortex je réalise une chose : en fait ma mémoire fonctionne comme un ..

Tu mets une thune dans le bastringue, et hop !

Allez hop, faites tourner la monnaie..

Il est tard mon coeur

La fenêtre est sombre

Mon écran clair

Mes yeux tombent

Ma muse se perd

Je vais me coucher

Demain sera vert,

Ou rouge, ou bleu, ou noir...

Qui peut savoir ?

On ne sait jamais

Jamais, jamais, est un mot laid

Un mot mort, un mot lourd

Moi je veux des toujours

Je suis une princesse

J'ai le droit.

Donc aujourd'hui, le récit de ma première partie de soirée de jeudi dernier, que je vous avais promis lundi.

Pour ceux qui suivent encore, c'est mon blog, je fais ce que je veux.

Pour ceux qui ne suivent plus, démerdez-vous.

Jeudi dernier donc, j'avais rendez-vous avec un prince, le prince Wladimir qui célèbrait la deuxième nuit slave organisée par Kusmi.

Et qui étaient les artistes favoris des princes russes ? Les tziganes qui enflammaient leurs fêtes de leurs chants et de leur violons.

Quel meilleur endroit pour évoquer donc les folles nuits de Saint-Petersbourg que le cirque Tzigane Romanès ??

Aucun.

Et dès notre arrivée, avec Sandrine Camus, nous étions sous le charme. Autour et dans le chapiteau nous attendaient massages, photos rigolotes, diseuse de bonne aventure, et bien sur...

Caviar

Et dééééliiicieux cocktails avec ou sans alcool

Tout ceci dans une ambiance délicieusement slave..

Sans oublier un petit spectacle  des maîtres du lieu.

Adultes et enfants.

Dont un petit garçon magnifiquement beau que j'ai essayé d'enlever pour l'adopter. Son père ayant menacé de m'ouvrir la gorge au rasoir si je persistais, j'ai renoncé.

J'ai kidnappé une boite de thé prince Wladimir en partant à la place.

Kusmi je voulais te dire, tes nuits slaves elles sont de mieux en mieux. J'attends la prochaine avec BEAUCOUP d'impatience..

Et un grand merci à l'équipe  Kusmi , Yann et Axel en particulier !

Et une fois encore, les photos sont de Sandrine, qui est, outre mon agent, ma photographe officielle..

Parce que de temps à autres ça s'avère nécessaire..

Et notamment aujourd'hui.

Car Je crois que nous tenons un specimen avec une belle tête de vainqueur.

Ce matin, en feuilletant mon Voici hebdomadaire, je tombe sur une interview de Pierre Ménès, journaliste (enfin c'est lui qui le dit) sportif.

Excédée par cette nouvelle irruption du football jusque dans mes potins favoris, je manque de passer à la page suivante sans plus attendre, quand mon oeil accroche sur la conclusion de l'article.

Et là je fais un triple axel double boucle piquée - et je vous assure que dans le RER ce n'est pas chose aisée  -à la lecture de ce qui suit.

Je retranscrit mot à mot.

A la question "Bon une dernière question pour nos lectrices. Est-ce que vous pouvez leur expliquer clairement la règle du hors-jeu", Ménès répond "Impossible, expliquer la règle du hors-jeu à une femme, c'est comme expliquer à un homme comment faire les courses au supermarché. Ca ne rentre pas".

.....

Non, non vous ne rêvez pas, vous avez bien lu..

Relativement (et c'est un doux euphémisme) énervée par cette réponse de... comment dire.. bourrin bas du front, je déverse mon agacement sur twitter où un de mes correspondant me donne l'adresse du blog de Ménès.

Du coup, allez hop, soyons fous, je lui laisse un com assez sarcastique.

...

Qu'il supprime.

Car en plus d'être bas du front au sujet des courses, le monsieur manque visiblement un peu d'humour.

Qu'à cela n'Etienne comme dirait Guesh Patti, j'ai gardé trace de mon oeuvre litteraro-bloggesque.. Que je vous livre ci-dessous

"Je tenais à vous remercier pour votre interview dans Voici qui m'a énormément fait rire ..et remise de bonne humeur le lundi matin. . Elle prouve s'il en était encore besoin que le journaliste de foot est une espèce victime des menaces sur la biodiversité : en voie de disparition. Il faut absolument préserver cette espèce car le journaliste de foot a des gènes commun avec l'homme de néanderthal. Il pense encore que la femme fait les courses seule et qu'elle ne connait rien à la règle du hors-jeu. C'est formidable. Je suis blonde et je fais les courses et j'aimerais follement que vous m'expliquiez justement les règles du hors-jeu. Ah non finalement. On me dit dans l'oreillette que je n'aime pas le foot. C'est probablement aussi à cause des commentateurs."

Ben quoi, c'est soft, non ?

Donc je n'ai plus aucune chance de comprendre la règle du hors-jeu.. Puisque Pierre Ménès estime que ça ne vaut pas la peine de me l'expliquer.

C'est bête j'aurais pu échanger quelques baballes avec lui après. Tu me diras courir après une baballe, ça ne doit pas être facile-facile pour lui..

Ah on avait dit "pas le physique" ?... Sais pas, moi j'ai rien entendu...

Et pour rester dans le féminisme échevelé je me fendrais peut-être d'un autre billet sur le maternage proximal, vu dans un reportage de 66 minutes, cette méthode m'a fait dresser les cheveux sur la tête. Je dirais juste à ces mères à la limite du psychotage qu'on en reparlera dans 15 ans quand leur progéniture fera des crises d'angoisses à chaque séparation, fumera du shit et portera un tee-shirt "motherfucker".

Et là vous vous dites "ça y est Manu a définitivement basculé dans la sénilité".

Car après avoir littéralement vilipendé le sport qui se consiste à pousser une baballe avec un piepied dans un bubut ET arboré en plus une bannière anti-foot, je retournerais ma veste ??

Pas tout à fait..

Je célèbre juste la théorie du dite du grain de sable.

Dans ce cas précis, au milieu d'une cérémonie ennuyeuse, de matches visiblement sans passion, de spots de pubs des sponsors, de déclarations bien huilées des uns et des autres (on est un groupe soudé... Mouahahhaha.. Même pas en rêve), les Sud-Africains on apporté leur tradition locale..

Une trompette qui fait un bruit horripilant et perturbe les joueurs, les entraîneurs , le personnel d'organisation et même les médias.

Le ou la (je ne sais pas comment on dit précisément) Vuvuzuela.

La Fédération Mondiale de Foot avait bien tenté de faire interdire le zouzouk zoulou, mais devant la levée de boucliers locale, elle a renoncé. Et la trompette met un gros bordel.

Les français, qui sont champions du monde de l'excuse, à défaut de l'être ailleurs, ont immédiatement saisi l'opportunité pour prétendre que le bruit les empêchait de communiquer sur le terrain et donc d'être efficaces.

Mais oui bien sur. Et comment font les autres ? Les autres sont ennuyés aussi, mais ils font avec. Et la trompette africaine perturbe ce qui aurait du être un long fleuve tranquille d'émotion factice et de dollars.

Et ce grain de sable sonore comme  tout ce qui peut met le désordre dans un évènement convenu et très commercial, qui me barbe profondément d'habitude, me met le sourire aux lèvres.

Car dans notre monde plutôt lisse et uniforme, le poil à gratter et le grain de sable sont des espèces en voie de disparition. Le vuvuzuela est un des exemples qui me laissent espérer que la pensée unique et standardisée n'a pas encore gagné.

Oui, je sais, je viens d'une génération perdue où l'agitation du cerveau était un sport national, d'une époque où Phil Nike faisait ses premières chaussures sur un coin de meuble et Coca n'avait pas encore mis la main sur tout ce qui est susceptible de faire du sport à la télé.

De mon temps c'était pas mieux, non.. Ce n'est pas ce que je veux dire...

C'était juste un peu plus... subversif, certainement.

Alors les Sud-Africains, continuez à souffler dans votre trompette en plastique, si ça emmerde Adidas, moi ça me réjouit profondément.

Et oui,  mon pt'it gars, quand t'es punk un jour... T'es punk toujours.

Si toi aussi tu veux mettre le dawa en faisant du bruit, tu peux aller souffler dans le vuvuzuela ICI